Pierfranco Bruni il 18 aprile a Bari all'Archivio di Stato con Kafka e la sua Verità Tragica edito da Solfanelli Editore. Un testo per rivedere e rileggere e ripensare. Un testo che l'autore ci propone in una attualità sconcertante. Intorno all’autore della Metamorfosi e del Processo, di America e del Castello, sono state dette milioni di parole. Ma alla fine è come se non fosse stato detto nulla. Ed io dirò meno di tutti. Però, di balbettare qualcosa, proprio non riesco a farne a meno. Per questo (come per tante altre cose, letterarie e non) chiedo venia. E se, da una parte, la letteratura secondaria sullo scrittore praghese è sterminata, dall’altra Kafkiano è aggettivo di uso – e di abuso – comune. Non c’è imbecille alfabetizzato che non si compiaccia nel raccontare di aver vissuto una situazione kafkiana, nel definire kafkiana una certa cosa o una certa circostanza. Naturalmente, nel caso dell’imbecille alfabetizzato, kafkiano non è che un mero significante scevro di qualsivoglia significato. Mentre Kafka, il più torturato ed il più enigmatico degli uomini che nella terra degli uomini mai poté approdare – lo straniero, il singolo, lo scapolo metafisico, il disperso, il “santo posseduto dalla verità” secondo le parole di Gustav Janouch, il profeta che in qualche misterioso modo altresì antevide l’evento inconcepibile, il buco nero nella storia del mondo, la shoah: «Chi uccide un ebreo uccide l’uomo» –, è davvero, e forse più di chiunque altro, latore dell’infinita trascendenza del significato rispetto al significante.
Se la vera letteratura – e tutta la vera arte – è sempre un mistero, Kafka è un mistero elevato a potenza. Come nessun altro costringe a domandare, attira nella vertigine, risucchia nel maelström della domanda. Inchioda alla domanda che non lascia scampo. Come nessuno, della domanda, insegna la pietà ed il martirio. Pungola ad ogni interpretazione, e ad ogni interpretazione resiste. Perché ad ogni frase di Kafka si spalanca un abisso che soltanto un dio irraggiungibile ed ignoto potrà o non potrà mai colmare; di certo non un critico. Forse il solo modo di approssimarsi a lui è accogliere la sua opera come l’inaudito frutto di una non metaforica rivelazione. Come un’epifania di nera abbacinante luce. Semplicemente leggerlo, magari perché si deve, è da stolti. Studiarlo poi è tracotanza e quasi blasfemia. Il miglior commento a certe pagine di Kafka è il silenzio, oppure la preghiera. Il silenzio della preghiera e la preghiera del silenzio. Perché certe pagine di Kafka trafiggono. E costringono ad inginocchiarsi. Penso a Il Processo, all’incontro tra Josef K. e il sacerdote, nella penombra del duomo di Praga; alla sconvolgente, alla letteralmente ipnotizzante parabola dell’uomo di campagna, letteratura che trascende se stessa quasi mutando in testo sacro. Penso all’epilogo di America, a quella pagina e mezzo inobliabile in cui gli occhi di Karl Rossmann si posano sul manifesto che reclamizza il grande Teatro di Oklahoma. Penso all’incipit straniante, supernaturale del Castello: «Era tarda sera quando K. arrivò. Il paese era affondato nella neve. La collina non si vedeva, nebbia e tenebre la nascondevano, e non il più fioco raggio di luce indicava il grande Castello. K. si fermò a lungo sul ponte di legno che conduceva dalla strada maestra al villaggio, e guardò su nel vuoto apparente».
